Há muito não visitava blogues genéricos, e hoje mal leio blogues de qualquer espécie. Chega de oferecer requentado um prato que dispenso.

Boa sorte a quem fica e a quem tiver pachorra de passear pelos arquivos até hoje desconjuntados.

Se eu me arrepender, será bonito. Mas duvido muito. Eis o fato: perdi o gosto de opinar à metralha como fazia há seis anos – meio por tédio, meio por perfeccionismo. Sem energia para detonar a carga toda, sigo rejeitando o meia-bomba: a esfinge devorou esta ideia.  A sombra dela agora repousa recostada, não muito longe do morgue.

Por aí estarei.

As águas vão rolar

Numa canoa o Kassab vai morar

Por isso eu varro Serra-Serra-Serra à rodo

E remo até desafogar

Manda o povo nadar

Até a irmã do Júnior tentar colocar na proporção dela o colapso do colapso no Haiti. Pronto: sandyismo.

Se depender do sandyismo, o humano acaba no aeroporto. E isso porque o sandyismo não perdoa. O sandyismo é a vamopulavamopulavamopulavamopularização do que importa.

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Aliás, vai aí uma menção de honra para quem tem a cara dura de dizer que o problema do Haiti é excesso de Estado.

Olhei para o entorno e me vi matando tempo num sofá branco, numa sala de embarque envidraçada. Ao meu lado, Raul Gil com um copo de uísque, na pose de um zen master da putanhagem, a sentenciar:

“Eu faço jiu jitsu pelo mesmo motivo que eles faziam… para pegar as garotinhas.”

Aí, o sonho acabou.

Quem comprou a fábula primeiromundista do “prêmio à regularidade” e da “estabilidade dos contratos” quebrou a cara em 2009. O campeão Flamengo é a negação encarnada destas teses. Com seus buracos, paredes podres e construções a concluir, a própria Gávea te revela: para qualquer papo de “modernização”, o Flamengo serve como contraexemplo, com CNPJ.

Crus, os pontos corridos representam para o futebol brasileiro o que neoclássico faux representa para a arquitetura paulistana. À vera, na superfície mesmo, o pontos corridos são a Daslu do futebol brasileiro. E é daí que a minha conversa com o Tiago começou. Juntos, tentamos imaginar uma alternativa à balela das tranchesis da bola, e acabamos assim:

Vinte times, como hoje, disputariam dois turnos. Em caso de times diferentes vencerem cada turno, os campeões de turno se enfrentariam em três jogos finais. Para o rebaixamento, haveria um Torneio da Morte. Somados ao terceiro e ao quarto colocados da Série B, os quatro últimos disputariam um hexagonal em turno e returno (dez datas no total, jogos às quartas e sábados). Os três primeiros do Torneio da Morte ficariam na Série A. Os outros três cairiam para a B.

A partir daí, eu discordo do Tiago. Por mim, um dos três jogos finais seria realizado em campo neutro (o futuro Estádio Nacional, em Brasília, seria um bom começo) e a ordem das partidas seria definida por sorteio. Por ele, a equipe com melhor campanha geral deveria ter o privilégio de jogar duas finais em casa.

O que ficou em aberto é como seriam ocupadas as outras duas vagas para a Libertadores. Não chegamos a este refinamento, mas eu imaginaria uma liguilla ou um mata-mata entre os quatro não-finalistas mais bem colocados na tabela geral. Talvez isso seja demais.

Enfim, iremos resolver todas as pendências no Conselho Arbitral de 2017. Até lá.

Se a Natureza (não consigo escrever essa palavra sem pensar em Zé Ramalho e gente aplaudindo sol no Arpoador) tivesse defensoria, a conversa ia ser diferente.

(Aliás, este post é a sequência óbvia deste aqui, ó.)

O Flamengo é campeão brasileiro. O termo me soa estranho, apesar de ter presenciado in loco duas das conquistas anteriores (87 e 92) e de ser tecnicamente gente durante as outras três (80, 82, 83). Dezessete anos gastam qualquer armadura: o suficiente para te fazer desconfiar da alegria. A fila te testa e o alívio, se e quando vem, é informado pela agonia. E veio. Nunca vi tanta gente chorando quanto após o gol do Angelim. Eu chorei. Meu pai, que já viu tudo no Maracanã, chorou junto. Tamanha choradeira pontuou uma vitória flamenga demais – arrancada, suada e bem mais difícil do que o oba-oba, esse eterno retorno rubro-negro, prenunciava.

O Flamengo é campeão brasileiro, e é mais Flamengo ainda: Andrade é o primeiro técnico negro a liderar uma equipe campeã nacional no Brasil, essa Suécia albina. Pelo sentido de emancipação, pelo eco na história e pela gangorra toda, emito da minha cova, agora decorada com mais uma faixa, a seguinte mensagem: SRN ETERNAS.

De um tempo pra cá, tomei uma desconfiança danada da nossa queda por fanfarra. Torço o nariz para paraquedista com bandeira e também para banda em formação. Abomino cartazes “Eu já sabia” e, apesar dos méritos óbvios delas em qualquer outra arena, não gosto de misses em campo. Naquela Guerra do Paraguai ao contrário que foi o América do México 3 x 0, cometeram a atrocidade de dar uma placa ao Joel Santana – antes de a bola rolar. O metal daquela placa, a interação desse metal com a grama e, sim, toda a patetice instaurada (no campo e fora dele) se combinaram numa liga do capeta: uma flecha com veneno, de nosso próprio artesanato e arsenal.

Testemunhei entregadas de almanaque, ruínas e colapsos, derrotas de uma Armada reduzida a um pedalinho na tormenta. Hoje sou um torcedor de luto. Me educo para ir ao estádio numa vibe de Tanatos: todo jogo é um funeral. Se rolar salgadinho é lucro, mas o essencial é o luto. Gol, vitória e alegria, é tudo contingência. A graça é funérea.

Numa crônica da qual não lembro o título, o Paulo Mendes Campos fala do poder de regressão do futebol: numa pelada, diz ele, velhos podem virar crianças. Bonito. Às vésperas de um jogo como o de amanhã contra o Grêmio, entretanto, essa descrição do PMC me soa luminosa em excesso. Antecipando o dia que vem, calculando a chance de triunfo, só consigo imaginar o destino dos Imortais de um conto do Borges: contemplação na tumba. Se a glória chegar, será uma glória-zumbi. Do campeonato, rubro-negros, só podemos esperar a cova. Não poupem nas coroas de flores.

O site mudou. De Movable Type, passou a Wordpress. E a lógica gráfica, imperial, tomou de vez conta do terreiro. Nas próximas semanas, farei ajustes de tanto em tanto, mas o essencial está dado. Peço desculpas pela bagunça em alguns posts mais velhos. A causa pode até não ser justa, reconheço. Ao menos, ela é bonita.

Do Leblon para Ipanema, a vista da fumaça de um ônibus queimado em Copacabana.